Happy birthday dans ton blog

Je ne sais pas vous, mais moi, l'automne,

Ca fait comme des lames vagues

Au milieu des promesses

Qu'on aimerait croire.



... Bref, la cigale ayant marné tout l'été, se trouva fort dépourvue quand ses projets n'aboutirent plus,
et bisque bisque rage disait la fourmi industrieuse - qui oubliait dans le même mouvement à quel point elle aimait que l'été on lui chante, à l'ombre des pins, une chanson sur deux notes.

Pouf, pouf, pouf, ahannons-nous parfois avec Princesse, comme deux bûcherons qui n'en peuvent plus de bûcher sans toujours couper trois pattes à un arbre.

- T'es fatiguée, toi ? La tête vide et le coeur désoeuvré ?
- Nan, ça c'est toi.
- Et toi ?
- Ben, moi aussi.

Où sont ma foi ma générosité mon envie mon enthousiasme ? ,, (les virgules c'est cadeau, pour vous, vous vous les mettez où vous pensez) Sans doute avec mon moral, dans mes chaussettes de rugby qui dorment dans une armoire pour cause de cheville mal assurée.

Et, question grains pour subsister, le terme de "houlà" me paraît assez bien résumer la chose.
D'ailleurs, vous l'avez vu : je poste moins sur ce blog, parce que je me perds dans une multitude de tâches qui un jour, un jour peut-être...

Alors quoi, retourner frapper à la porte de Madame l'Education Nationale en lui chantant Salut c'est moi c'est le caussien, apre-me, apre-me la porta, yo noon le posso posso piu ? Compter sur les potes pour les petits bouquins les petits chantiers les petits arrangements avec la réalité ? Rêver, rêver encore de musique et de tournées ? Ou ne compter que sur moi (ça fait un, peut-être un peu plus avec Princesse et ma schizophrénie galopante ?)

Bref, vous l'avez compris, l'automne aux doutes est propice, d'où mon silence récent.

C'est d'autant plus dommageable que j'aurais pu, j'aurais dû même, vous raconter de belles choses. Le concert d'Herman Dune, hier soir, avec le sourire de cet espèce de Che Guevara qui, seul avec son ukulélé ou avec ses frères d'armes allumés, rythment de pure nonchalance la naïveté de leurs refrains (oué, bon, comme phrase j'ai des doutes, mais je laisse quand même).
J'aimerais savoir comme David chanter My baby is afraid of the sharks, les yeux dans le ciel, entre force et de douceur, pour que Princesse sourie tous les jours.

J'aurais pu vous raconter, aussi, une séance chez le psy. Ca aurait donné un truc comme :

Et là, j'arrive dans un cabinet meublé 1920 ; le vieux type, avec sa barbe blanche et sa verrue sur le nez, me regarde sans dire un mot.
"Euh... je viens vous voir...
- Barce que fous afez un broblème."
- Bin... non... ou alors si... c'est juste, docteur, ces hésitations, ces chavirages d'âme, ces stupéfiants délires suivis de retombées brutales, ces rêves d'amour et de liberté, de beauté et de gloire, vous trouvez ça, comment dire... normal ?
- Abzolument bas, mon fieux. Fous êtes vous à lier, ça se foit comme le nez dans la vigure. J'appelle Marchand pour fous faire enfermer.
- Ah bin oui, mais là ça va pas être possible... J'ai rendez-vous avec les belles choses, dehors, avec le soleil sur Toulouse, avec les amis de mon coeur...
- Fous êtes zur ? Pien, pien. Refenez la zemaine brochaine, on en reparlera...

Il y a plein de trucs que je ne lui ai pas dit, au type (qui est d'ailleurs une femme, mais c'est pour la couleur locale). Et d'autres que je lui ai dits, parfois à ma grande surprise. C'était un peu vrac, un peu n'importe quoi. Ca ressemblait assez à ce blog, d'ailleurs. Sauf qu'il n'y avait pas les liens, pas encore.

Et puis hop, montée, descente, petites claques de petits éditeurs, petits délais supplémentaires, petite séance de travail intense au troquet avec Princesse et Gros Chien from Toulouse, et hop, on était mercredi, jour des enfants - Zadig a peint des toiles très belles, avec un vert angélique, pendant qu'Anton racontait des histoires ; avec les rejetons de Princesse, ils ont joué à la famille, et j'ai joué à ne pas être fatigué.

Oh, vous savez les garçons, je vous aime et vous êtes formidables, et souvent j'ai mal au ventre parce que je ne crois pas être un formidable papa.

J'aurais pu vous raconter, aussi, ce nouveau roman qui pousse comme une belle fleur de Noël, tout seul, dès que j'ai une minute ; j'aurais pu vous raconter que, allez, une fois n'est pas coutume, j'ai pleuré en entendant au téléphone une voix qui m'a rappelé mes souvenirs rêvés, dire en occitan des mots que j'ai écrits, et qui mettent un point final à mon recueil de nouvelles (titre provisoire : Visitez le purgatoire - Emplacements à Louer). J'ai entendu la voix des morts, la voix d'un mort ; après tout, si je peux être son héraut, j'aurais fait quelque chose de bien dans ma vie.

J'aurais pu vous dire que je pense très sérieusement à arrêter ce blog, pile-poil pour ses un an ; pas que ça me fatigue, non, mais à force, j'ai un peu l'impression d'avoir fait le tour, le tour de moi-même, et que franchement, l'horizon parfois y est un peu borné. Faudrait que je change de sujet, que je change de personne ; mais pour dire quoi ?

Vous raconter la vie des autres ? Vous donner mes idées en espérant vous les faire partager ?
Ah non, pas possible. Les jugements et les opinions tranchées ne me sont plus naturels. Ecrire que ceci est juste, ceci vrai, ceci révoltant ? J'ai comme un défaut de jugement.
Tenez, un exemple entre Emiles, et parce qu'elle me regarde tous les jours dans la rue : Cécilia Sarkozy. Une partie de moi la pense créature de médias, avide de pub et d'hommeage (nan, laisse, y'a pas faute, c'est exprès) ; une autre se dit que, bordel, pour quitter un homme qui a le métier le plus médiatisé de France alors qu'on pourrait se contenter de jouer les potiches ou les superwomen en sauvant les apparences pendant cinq ans, bin, faut un sacré courage.

Et si quelqu'un peut me dire pourquoi je parle de Cécilia Sarkozy, il a vraiment beaucoup de talent. Note, si elle me le demande gentiment, j'accepterais même de lui faire un livre, façon Yasmina Reza. Aussi bien, c'est une offre de service déguisée. Cécilia, si tu me lis, laisse un commentaire au post sous un habile pseudonyme, on s'arrange ça au téléphone.

Oui, j'ai un peu perdu le fil ; il faut dire que je reviens d'un apéro avec les potes du rugby, où nous avons parlé de ce qui nous préoccupe en ce moment : le fait que nous nous accordons, entre hommes, une semaine d'été supplémentaire, ensemble au Sénégal. Normalement, ça devrait guérir le vague à l'âme - qui sait, peut-être définitivement. Et ça me laissera le temps de ne pas penser à ce que je vais faire de ce blog.

Alors toi, lecteur (puisqu'encore une fois il n'y en a qu'un), que vas-tu faire de cette semaine de vacance ? Bin, je te conseille de repasser quand même par ici, à l'occasion ; d'abord, Princesse et l'ami Julien Campredon ont dit qu'ils me feraient peut-être quelques piges : ça te changera des jérémiades. Et puis, si l'envie t'en prend, tu peux aussi remonter un peu dans les archives de ce blog : tu me diras s'il vaut la peine que je continue. Tiens, d'ailleurs, je vais le faire moi-même, j'ai une idée derrière la tête...

Ayé... Bon, c'est officiel : je suis de moins en moins drôle. Je parle de psys, du métier que je voudrais faire plus tard quand je serai grand, peut-être même de mes projets : ayé, j'ai devenu adulte, un peu.
On dira ce qu'on voudra, mais en un an c'est du rapide. Ah et puis tiens,

parce que les minutes viennent de passer à la journée d'après, hop, une illus, ça faisait longtemps.

Donc, il m'a fallu un an pour écrire comme ça : au pire, je resigne pour un an, voir si je peux me remettre à écrire comme un gosse.

Et pis c'est tout, d'abord.

Joyeux....