Rond, le ballon

À quelques heures de la rentrée scolaire (dont la pensée m'horripile, rapport à mon lourd passé de prof), voici que se pose un problème.

Que dis-je, un problème ? Un dilemme. On noeud gordien (au fait, c'est qui, ce Gordy ? Celui qui chantait "Dur, dur d'être un Dédé ?).

Zadig veut faire du foot.

Du foot.

Oh putain.

Oh, ce n'est pas mon côté rugby qui l'interdirait, même si je pense toujours que quinze cons de rugbymen dans un vestiaire sont toujours un peu moins cons que onze cons de footballeurs, que respecter un arbitre et ne pas faire de cinéma est la moindre des choses en sport co ;

ce n'est pas non plus mon histoire personnelle - je suis resté célèbre auprès de ma Môman pour avoir quitté tout seul le terrain au milieu de mon deuxième entraînement de foot en poussins, parce que, je cite, "ils étaient cons et méchants" ;

ce n'est probablement pas le fait que cela signifie des transbahutations les mercredis et les samedis, des ouikend bloqués pour une heure de match à se geler les noix sur un terrain de campagne en compagnie de papas prenant leur dernier pour un futur Zidane (et bien décidés à imposer cette vue autour d'eux) ;

et ne croyons pas non plus que c'est parce que le foot a toujours été une affaire de famille du côté de la maman de mes affreux, tandis que c'était le contresport par excellence dans mon milieu à moi (ce qui signifierait que mon adoré mon angelot mon tout rond tout drôle se mettrait à pencher davantage vers eux que vers nous) ;

est-ce alors m'imaginer mon bébé, mon gros bébé, mon sourieur, mon câlin, devenir comme ces petits durs qui s'imaginent que Frank Ribery est l'incarnation de l'intelligence, de la classe et de la réussite, et dont le vocabulaire (y compris gestuel) me paraît d'une vulgarité incroyable ?

Est-ce me dire qu'il grandit, ce petit con, et que je vais devoir accepter ses volontés - lui qu'un papa artisssss, incapable de lui fournir la stabilité dont il rêvait peut-être, cherche toujours à combler ?

Bin, comme d'hab : un peu de tout ça et sans doute d'autres choses.

M'enfin, merde, du foot...

Pendant ce temps, Anton, mon secret, mon durtendre, mon fermé aux mains bouillantes, continuera le cirque - et je vois grandir petit à petit sa grâce mystérieuse, la pureté de sa violence et de ses gestes.

Et demain je courrai pour les entrevoir à la porte de l'école (leur tête tourne bizarre pour ne pas nous voir Maman et Papa ensemble côte à côté, pour effacer l'épaisseur de la colère et du ressentiment entre nous), j'aurai un goût de feuille ocre dans la bouche - et comme depuis la toute première fois (Anton et Zadig sur un manège à cesser de nous regarder) je me sentirai mourir une fois de plus. Tout doucement.

Et je me dirai que peut-être, mais qu'il faut aussi que cela soit.




Sinon, si un quelconque lecteur de ces lignes (quelconque ? mais personne n'est quelconque, ici) a une idée pour m'éviter la corvée du foot, please, écrivez...