Transit
Non, l'Atlas ne ressemble
Pas aux limites du monde
Ou juste pour nos yeux
Les photos vues d'avion
Taisent le pli des terres
Et le coeur qui s'éteint
L'Afrique dépassée
Assommés, en transit, entre fin et voyage
Nous rentrons vers chez nous, retournons vers nous-mêmes
Sans être tout à fait
Certains d'où nous venons
Départ, aéroport, attente, bousculade
Et le groupe mouvant qui toujours revenait
Déjà de retour, déjà dans l'attente
Du froid du choc du soir de la réalité
Et la dernière chose, ce fut le silence
Que nous partagions en sourires distraits
La ville, ensuite, sobre et indifférente
Réfutait les images
Nous étions bien rentrés.
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