La vie en morose

Bouquin de psy terminé, trois autres en commande, sans parler d'une autre minimultitude de projets professionnels ; des idées, certes un peu dans tous les sens, mais qui devraient être intéressantes si je m'y mettais un brin...
Sauf que.
Sauf que malgré tout ce positif, je suis tout mou du genou, façon Caliméro neurasthénique. Même pas rasé, même pas enthousiaste, fatigué d'être fatigué.
Bin alors, qu'est-ce c'est-y qui se passe ? Est-ce l'absence béante de commentaires à mes posts ? Le cortège des sentiments dépressifs qui fait retour suite à la non-résolution de l'adhésivité du lien adolescent (laissez, c'est le boulot, pour mieux comprendre vous pouvez allez jeter une oreille sur LoFi) ? L'hypersensibilité aux aléas météorologiques (je ne voudrais pas dénoncer, mais pour moi c'est la faute du gouvernement) et au temps de musaraigne qui règne ?
Va savoir.
Princesse supporte stoïquement mes bougonnages à la Bacri ; elle qui rêvait d'un prince charmant, elle se retrouve avec un vieux con (avant j'aurais ajouté "- de prof", maintenant, c'est officiel, je peux remplacer par "- seiller éditorial" - mais au fond, ça ne change pas grand chose).
J'ai honte de ma morosité molle, mais j'ai même la flemme de me distribuer les coups de pieds OQ que je mérite.
J'attends, en me minant les pouces, un des p'tits miracles quotidiens, genre éditeur qui appelle pour m'achetouiller mon roman, rencontre de magicien ou de fée, retour d'affection - désenvoûtement, ou même plus de vingt minutes consécutives de soleil.
Et Anton et Zadig, oublieux de la misère que porte leur père, jouent insouciamment dans l'appart.
Même plus la force de me raconter des histoires.
Y'a quelqu'un qui a une blague de blondes ou un truc comme ça ?