Que disaient les mots ? Pas grand-chose. Il cherchait dans les yeux, dans la grâce des mains, dans la peau à ses échancrures, quelque chose du souffle qu'il avait senti palpiter. Mais leur rencontre cette fois restait à la surface - de presque humains, une fois de plus.
Ces hésitations des monologues croisés le laissaient souvent démuni, troublé, indolent ; il se demandait ce qu'en lui il y avait de volontaire ou d'échappé.
Il continuait à vivre, néanmoins, désirant par-dessus tout croire à l'existence des motifs pour avancer un jour de plus (en secret il rêvait qu'elle le lise et le comprenne ; il aimait se rêver déchiffré).
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