A letter to myself

- Putain comme parfois je me sens moche et sale et sale mioche et à côté... je replongerais avec délices dans quelque drogue affectueuse - sauf que je n'en prends que quand je me sens bien, tiens.
- Ou le contraire ? Que tu te sens mal quand tu ne prends rien ?
- Bin non, ça ça paraît réglé je pense... J'ai même eu aujourd'hui de jolis moments - des petites histoires qui montaient et me racontaient le monde.
- Ouah l'autre hé, comment il se shoote aux histoires !
- Ca, au moins, ce n'est pas illicite, et si c'est dangereux, ce n'est que pour la santé mentale... J'étais bien, jardin Bonnefoy, à lire en écoutant pousser l'herbe. J'ai même écrit un tout petit texte qui me plaisait bien, un texte qui racontait comment j'étais heureux il y a dix ans - heureux et con, heureux d'attendre, heureux de penser que mon futur ressemblerait à mon passé.
- Là, c'est vrai, faut être con. Les gens heureux le sont toujours un peu, non ?
- Je l'ignore. Le truc bête, c'est que je l'ai fait lire à Princesse, qui m'a regardé d'un air triste, et m'a dit "c'est con que tu sois malheureux" (aussi bien, elle l'avait pris pour elle, alors que ce n'était que pour moi).
- Et ?
- Et d'une certaine façon ça m'a mis en colère. Contre moi et contre elle. Oui, parce qu'il y a des gens qui se suffisent à eux-mêmes - ça s'appelle des couples, je crois - que la présence de l'autre ranime et ramène des profondeurs de la désolation. Moi, ce n'est pas le cas : je plonge seul, souvent, et je remonte en battant des pieds. En revanche, faire plonger quelqu'un d'autre est loin de m'enchanter.
- Tu veux dire que, comme souvent, tu as été distant, froid, silencieux ?
- Comment ça ? Mais non, c'est elle qui l'a été, évidemment...
- Bin tiens. Ca t'arrange, hein ?
- Au moins je suis moi-même. Je ne me sens pas le besoin de la faire rire, de faire le clown et de m'occuper de la conversation. Pas comme toi, bouffon.
- Tiens, des insultes. Toujours amusant.
- Pardonne-moi. J'aimerais être comme toi - léger, détendu, ouvert. Mais je n'y arrive pas. Un truc s'est fermé dans ma tête, ça l'empêche de respirer (d'après Gomez en tout cas). Tiens, par exemple, qu'est-ce que tu crois que je fais, à m'écrire à moi-même sans savoir ce que je veux me dire ? Je bloque, je tourne, je retourne. Et les mots ne sont d'aucun secours - au point que je me demande si ça vaut vraiment la peine d'écrire.
- C'est peut-être ça, la question.
- Pff, trop compliqué. Je vais faire la sieste.
- Bonne idée, moi aussi. Et puis il y a un match de rugby ce soir, ça devrait remettre pas mal de choses en place.
- Je sors les crampons et le protège-dents.