Le lundi déjà se pliait aux contraintes du genre -
Travail, rituels, cellule familiale
Et dans un pan reculé de sa tête se jouait la partie habituelle, entre incertitude et peur d'être par trop ; il cherchait le souffle, conscient de l'air dehors, du dehors en lui-même, qu'il évitait autant qu'il le pouvait.
De son ombre étendue, du catalogue en couleurs de la vie qu'il aurait rêvé d'être.
Il se demandait parfois s'il vivait ses meilleures années, s'il les avait vécues, ou, question formidable,
S'il les reconnaîtrait quand elles arriveraient.
La pluie, évidemment, ou bien la grise mine
Du ciel sur son manteau, du froid sur son futur.
Alors, dans un geste explicable, il s'engageait
A faire agir s'agiter, histoire de laisser croire
Autre chose que le souffle mécanique de son ordinateur,
Autre chose que la fumée des cigarettes et l'amer du café,
Autre chose que l'amour simple et tempéré -
Autre chose comme
Une histoire
Une légende
Une aventure
Un récit illustré de couleurs vives (et bien sûr mensongères)
Une vie, néanmoins.
Il se grattait les couilles pour éprouver la conscience
De son corps, son désir
Son envie d'exister.
Quelque chose coulait de son nez, quelques centimètres carrés de sa peau racontaient une molle souffrance,
Il attendait l'appel, la vague,
Faiblement certain de pouvoir, à l'heure dite,
Se tenir debout, oublier sa forme,
Faire corps avec le mouvant, l'écume,
Sur une mer étale qui ressemblait au jour.
Illustration : "Quelqu'un se méfie", ep
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