1034. Encore un printemps

Fleurs / diable

1. Raté

D'où ça que j'ai pu oublier de fêter le, hier ? A la place, j'ai psychoté couru traducté couru rugbyté couru et passé une soirée au théâtre avant de débriefer tout ça avec les potes ; mais bon, l'idée est là - joyeux printemps. La graine qui souffre un peu au moment où elle s'expose à l'air frais encore, mais la promesse de la fleur, l'attente des fiançailles.
Oui, joyeux, vraiment.

2. Bubbles

Ca doit être l'effet du passage saisonnier susnommé, mais mes bullettes (ces images qui me viennent alors que je fais complètement autre chose) sont particulièrement fortes ce matin, au point que la trad se traîne. Et puis c'est sa faute, aussi, à la traduction : tu crois que j'avais besoin que le mot "timbale" vienne la décrocher, dans ma mémoire ? Pfff, je te jure, c'est pas une vie tous ces états d'âme.

3. Calling Dibs

Mon père avait une timbale – un verre en étain gravé, qui lui venait disait-il de sa marraine, pour sa communion. La timbale était rangée dans le placard de la cuisine. Elle donnait un goût étrange à l’eau, mais nous aimions boire dedans. Nous nous la disputions, ma sœur et moi, comme les cuillères au manche noir qui évoquait la pierre - peut-être de corne ou de bakélite - ou bien la place sur le solex de mon père, debout sur le petit marchepied au-dessus des pédales.

Le monde alors était peuplé de ces minuscules choses à l’importance capitale – la timbale gravée, les cuillères noires, la plateforme du solex. Lorsque nous y pensions, lorsque venait le moment du repas ou celui, exceptionnel, d’aller faire les courses à trois sur le solex, nous nous disputions la place, le privilège ; nous inventions, ou nos parents inventaient, un ordre de préséance. Tu l’as eu la dernière fois. Tu l’auras la prochaine.

Apprendre à partager. Désactiver nos jalousies morbides disait ma mère (Dolto ne mourut pas en vain). Posséder l'imprenable, ou apprendre à ne plus le désirer.

Aujourd’hui, j’ai perdu le mot timbale ; en Grèce, j’ai regardé les familles juchées à quatre sur un scooter avec admiration et inquiétude ; les enfants se moquent de moi quand je leur demande de remplacer les couteaux à bout rond par des couteaux qui coupent.

Il y a peu d'endroits que j'ose désirer aussi fort.

Mais fendre l’air, guidon entre les mains, coincé entre les genoux de mon père, tout comme le goût marron doré de l’eau dans la timbale (ou l’air minéral, la terre rouge et la pierre laiteuse au début du causse) – tu vois, évoquer ces flottaisons ténues gonfle ma gorge de mélancolie.

4. Let's parlons d'autre chose

La semaine commença de façon doucement hystérique, avec un enregistrement-gueuloir * de l'ex - En attendant Daniel, devenue Les papillons en attendant un(e) comédien(ne) et une émission de radio de fort bonne facture ma foi.

J'aurais presque pu être content de moi et m'endormir sur mes lauriers autosatisfaits si (et je les en remercie) je n'avais croisé le chemin de la polyvocale Marie Sigal pour une franche partie de, puis le lendemain les magnifiques comédiens de l'Avantage du doute ; leur spectacle sur le travail, contrairement aux performances creuses et prétentieuses qui guettent parfois le théâtre**, font preuve d'une vraie écriture - dynamique, nerveuse, née de la scène -  d'un vrai spectaculaire - le rapport au public, à l'espace, à la surprise, s'organise à merveille, avec efficacité et sans forfanterie ; et surtout, loin d'illustrer une problématique, ils créent/représentent un lien, un rapport humain, avec une intensité exceptionnelle.

Il reste trois jours pour les représentations toulousaines, c'est sans doute complet et ça fait tard pour prévenir, mais nom d'un truc, ça démonte et c'est bon, alors hein, fonce.

* Tu peux t'y risquer, mais c'est llllllllllong...

** Oui, je parle de moi, pas la peine de.

5. C'est pas tout ça, mais j'ai du taf

Elle est, dit-elle, mon île

et ses abords

parfois abrupts mais

elle a de ces plages 

de ces grèves languides

hélant le nageur épuisé et

Euh, non, pas de poésie le jeudi, c'est péché.